Revista Literaria Periódico Cultural

14.12.2006

14.12.2006 GMT

Los Burros Más Sabios Del mundo / Articulo Revista Gatopardo

Luis Humberto Soriano tiene dos burros y 3.500 libros. Con ellos ha armado una biblioteca móvil que recorre algunos de los pueblos hirvientes y perdidos del departamento del Magdalena en Colombia. Presta libros, enseña a leer y descubre el mundo a niños y adultos por igual.
Por Cristian Valencia Fotografías Óscar Monsalve

uatrocientos burros estacionados a las puertas de la iglesia pentecostal del corregimiento de Planadas en el departamento del Magdalena, no es una imagen literaria como los cuatrocientos elefantes recorriendo la playa que imaginara Rubén Darío en Margarita está linda la mar, pero no deja de ser asombroso para cualquier ser humano que visite esa región. Si bien el burro no es el animal más poético que existe sobre la tierra, al parecer le falta porte, carácter, tamaño y proporciones áureas, en aquella escondida geografía colombiana no se puede concebir la vida sin el burro: no sólo es el sistema de transporte más usado, sino que desde hace cinco años está ligado al conocimiento del universo. ¡Quién lo fuera a pensar!, el animal que más mala reputación tiene, en cuanto a inteligencia se refiere, lleva a cuestas la difícil tarea de educar a cientos de niños de las veredas de los municipios de Nueva Granada y El Difícil, en Colombia.Alfa y Beto son dos notables burros de la región, conocidos en todas las veredas y corregimientos del valle del Magdalena bajo

Pertenecen al maestro de enseñanza primaria Luis Humberto Soriano, quien muy al alba de todos los sábados carga sus animales con enciclopedias, textos escolares, atlas de geografía, cuentos para niños, literatura universal, y sale no sin antes guindar de Alfa el aviso que define este delirio: Biblioburro. Luego se cala su sombrero vueltiao y arranca la procesión del conocimiento. No hay habitante de los trescientos de La Gloria que no tenga algo para decir a semejante quijotada.

El asombro permanece intacto luego de cinco años consecutivos de hacer lo mismo. No es para menos. Parece una caravana santa, tan santa como la familia sagrada llegando a Belén. Mientras el mundo de hoy está conmocionado con el anuncio del súper airbus A3000 que transportará hasta novecientos pasajeros, en La Gloria y El Difícil la conmoción, la risa, el asombro, la fantasía y el delirio están fuertemente ligados al biblioburro de Soriano, porque la tecnología más avanzada que existe en aquellos parajes es una calculadora

Soriano es un hombre calmado que ignora su heroísmo como todo héroe que se respete. Sólo hasta el año pasado comenzó a darse cuenta de que su idea era tan novedosa que ya se está replicando en distintos departamentos de Colombia. Porque Colombia es un país con un relieve dificultoso, porque Colombia sigue siendo subdesarrollado, porque Colombia sigue siendo un país de iniciativas populares que no se ha deshecho gracias al valor y el ímpetu de personas como Soriano. Lo entrevistaron por radio, lo felicitaron del sistema nacional de bibliotecas, lo proclamaron personaje del año en el periódico Portafolio y lo condecoró el presidente Álvaro Uribe en persona. Y pese a tanto reconocimiento, tanta alharaca y tanto bochinche, su biblioteca personal continúa guardada en cajas porque no ha tenido dinero para construir una sede en el lote que le regaló su madre para ese propósito.

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14.12.2006 GMT

Poesía /Sístole y Diástole/ Venezuela

Casa andina en el camino del Calvario, vía la Piedra del Tesoro

Sístole y Diástole


Se dilata
Se infla
Se llena
Como henchida de velas
Nubes blancas que vagan

La diástole

Se llena como una gran luna
Sube la marea
Cubre el agua el muelle
Las nubes blancas se acercan
Y empapan de rocío
Las altas copas

Y gotean durante todo el día
Las hojas en la profundidad
De verdes y de bosque

Y un chorro diáfano
Se alimenta de cristales
Que nutren la tierra
En un sístole
Que derrama en cada pulsación
la corriente en un “incrementum”

Que baja de la nubes
Que viene de las cumbres
Que llega de más allá
De allende de los mares

Con el viento marero
Que sopla al interior en las tardes arreboladas
Y cubren las montañas
Y oscurecen el resplandor crepuscular


“Viene la niebla”
Comenta cubriéndose con el poncho
Ella baja silenciosa
Calladita y empapando
Caliginosa y cubriendo
Con un manto de veste vaho
La noche

Las estrellas
Que brillaban alegres
Con plateada luz
Se apagan

Y se hizo el silencio
El de los grillos
Que con su jolgorio
Alegraban la oscura noche
El de los habitantes del bosque
Y de aves, de chuchos, de insectos

Y el autillo
De grandes ojos
Miraba acucioso
El movimientos cauto
De su presa

En las tejas de la vieja casa
Se ha acumulado el musgo
Y de allí las gotitas
Saltan al vacío
Cayendo de una en una
Y de otra en otra
En pausada cadencia
Volviéndose a juntar todas
En el charco
Abajo en el adoquinado piso




Y la cuesta
Llena de bosque
Se consustancia con el cielo
Todo blanco todo leche
Todo frío y humedad

El viejo se entumece
Y en un arrecirse tembloroso
Corre conde crepita
En un rojizo cantar
De chispas restallantes
El hogar

Y baja el hilillo
Entre peñas, rocas, monte y tierra
Y el fango se impregna en las botas

Un salto
Un pequeño salto
De espuma blanca
Los azahares del mar
Nacen entre las rocas
Son las primeras espumas
Que empiezan a rodar

Son varios días
De comunión y abrazo
La claridad y oscuridad
En un solo latido
Continua el frío

Y el rocío que es el hálito
Que viene del cielo
está quieto, estático
Exprimiéndose
Como una gran esponja
Que deja en una exhalación
El efluvio invernal


El viejo
Tiene fría la nariz y mojada
Los surcos entre los ojos
Se marcan adustamente
Él envuelto en su poncho
En la cobija
En la soledad

Las vacas no salen del corral
Y solo quieren cocear
Leche aguada
Los chivitos balan
Parecen angustiados
El perro está echado
Solo duerme
Y el sabido gato
No baja de la estufa
Cerca su pelo y piel
De la danzante llama
Que oscila entre los leñosos
Maderos

En el techo de láminas
Se oye un golpear
Son gotas
Que caen
Empujadas por la brisa
Que empieza a soplar
A meterse entre las rendijas
Y a calar

El ulular es el abrazo
Del viento
Con las paredes de la casa
Se ciñe a los muros
En un frío enlace
Estrechando y rodeándolos
Emitiendo un triste cantar
Silbante y lloroso
Es el quejido de una oscura noche

El tin tin, el tan tan
El ulular, la brisa
El vaho, el gotear
El rocío, la lluvia
El despertar

El sol se asoma
Cubriendo las sombras
Inventando colores nuevos
De oro y plata
En el envés de las hojas

Y reverdece el bosque
La tierra mojada huele aún
A torta de barro
Los pétalos de las flores
Explotan en mil colores
El rojo, el azul, el amarillo
El naranja, el carmín, irisación
Todas las flores cantan a la luz

El perro corre entre ellas
El gato todavía en el fogón
Desespereza sus miembros
Y con sus abiertos luceros
Da un salto para empezar a maullar

El viejo palpita de nuevo
En trémulo caminar
Sus manos curtidas
Empiezan a trabajar

La nívea cabra
Se entibia al sol
Le leche, el queso
La caña, el ron



Palpita el día
El trabajo la acción
El pulso de la vida
Continua la jornada
El diario quehacer

El viejo divaga
Entre la montaña y el bosque
Piensa
Dialoga con la brisa
Escucha a las hojas
A los cantos del día

Ordeña, lava, cava
Acaricia a su amigo
De años y costumbre
Mueve el la cola
Y su frío hocico
Lo recuesta entre sus piernas

Una palmada y palabras
El otro maúlla envidioso
Ronronea con la caricia

Olor a café
A tabaco
A humedad
La casa de tejas
Y el silencio se rompe
El mugido, el ladrido
El relincho
Los pájaros y el recuerdo

La soledad acompaña al viejo
Que piensa en los suyos
En el tiempo, en algún lugar
Muy lejos
Él no se fue se quedó
Es este su hogar

Las cenizas de la vieja
Brotan en la cuesta
Con las florecillas de mayo
Cuando inicia la primavera


Manto de flores silvestres
Una alfombra de color
Un tapiz que cambia
Con el ciclo de la estación

Compañera de muchos años
De una larga juventud
Se fue un día al cielo
A descansar de la brega diaria
De la fajina del trajín

Adiós compañera amiga
Quedo yo en la lucha
De este diario vivir
Un día ya no muy lejano
Muy pronto, dejo de existir.
Rubén Patrizi

Derechos Reservados


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14.12.2006 GMT

Poema /La Loca Cruz caraballo/ Andres Eloy Blanco

En Apartaderos, Estado Mérida, a 3800 mts/n/m. Estatua de la Loca Cruz y el poema.

De Chachopo a Apartaderos

Camina luz Caraballo
con violetitas de Mayo
con carneritos de Enero
Inviernos del ventisquero
farallón de los veranos
con fríos cordilleranos
con riscos y ajetreos
se te van poniendo feos
los deditos de tus manos
La cumbre te circunscribe
al solo aliento del nombre
lo que te queda del hombre
que quien sabe a donde fue
Cinco años que no te escribe
Diez años que no lo vez
y entre golpes y traspiés
persiguiendo tus ovejos
se te van poniendo viejos
los deditos de tus pies
El hambre lleva en sus cachos
algodón de sus corderos
tu ilusión cuenta sombreros
mientras tu cuentas muchachos
una hembra y cuatro machos
Subida, bajada, brinco
y cuando pide tu ahínco
frailejón para olvidarte
la angustia se te reparte
uno, dos, tres, cuatro, cinco
Tu hija esta en su serrallo
dos hijos se te murieron
los otros dos se te fueron
detrás de un hombre a caballos
La Loca Luz Caraballo
dice el decreto del juaz
porque te encontró una vez
sin hijos y sin carnero
contandito los luceros
seis, siete, ocho, nueve, diez.


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14.12.2006 GMT

Artículo Josep Rico / España ¡Viva Zapata!

¡VIVA ZAPATA!
Que viva. Y que sea por muchos años para que nos siga deleitando con su obra. Habrán deducido que con este título no me refiero al célebre personaje mexicano sino a Antonio Zapata, poeta ilicitano, miembro del recién creado 'Grupo Poético Abril 2005', colectivo que presentó hace poco el poemario 'Primer Paso'. Grupo al que tengo el honor de pertenecer, estando pues, complacido de granjearme el compañerismo y la amistad de Zapata. Escribir de este encantador y simpático 'truhán' urbano, de todo un 'pirata' de las letras, de un 'marinero' del asfalto muy provocador y un tanto bohemio; resulta difícil. A pesar del esfuerzo por mostrarme imparcial, aséptico, neutral o políticamente correcto, es inevitable que más que ejercer de crítico literario, me decante a su favor y le apoye. Pero Zapata reúne méritos y calidad suficientes para ser tenido en cuenta.
Antonio Zapata es una explosión, una catarsis de fuerza y de expresividad desgarrada, cruda, realista. Podrá gustar o no, poéticamente hablando -sobre todo a los elitistas y puristas- pero no deja impasible a nadie ni pasa desapercibido. Sin florituras y sin barroquismos, con un estilo sencillo y a la vez enérgico, con un mensaje crítico -también autocrítico, porque a veces se autoanaliza y hasta se ríe de si mismo- que abarca desde lo íntimo hasta lo social o colectivo, Zapata se nos muestra desnudo y sin pudor alguno. En carne viva. La 'especialidad' de Zapata, -o al menos una de sus especialidades temáticas, quizá la mejor y más destacada, la que él borda y logra casi a la perfección- es el erotismo. La poesía erótica tal vez sin abusar de adornamientos, pomposidad, sutilezas y sensualidades cursisensibleras. Zapata va al grano y sin muchos rodeos. Al pan, pan y al vino, vino. Sin suavizar ni disfrazar los hechos y las sensaciones que plasma en sus poemas. Sucesos y sentimientos que él ha vivido y experiementado.
Para comprobarlo, les invito a descubirle hoy jueves a las 9 de la noche en el pub 'Artería' del Raval. Zapata presentará su último poemario 'Lucernario Erótico' y nos deleitará con la lectura de algunos de sus mejores poemas eróticos, informales y provocativos, donde sus pintorescos personajes -de lo más urbano, suburbano y 'underground'- deambulan desilusionados sin perspectivas, aferrándose a lo carnal como tabla de salvación o meta, ante un entorno social desencantado que se va degenerando. Zapata mezcla ficción, diversión y rabia con un lenguaje sin tapujos ni tabúes. Pasen y vean. ¡Y viva Zapata!
Josep Esteve Rico Sogorb (Elche)
Escritor y periodista:
http://galeon.com/joseesteban/


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