Revista Literaria Periódico Cultural

1.8.2007

1.8.2007 GMT

La Máquina de escribir/A 55 años del fallecimiento de Evita,

María Eva (Ignacio Copani)

María Eva nació en Los Toldos,
no en un estudio de filmación,
supo beber del dolor de todos,
no sólo cuando se alzó un telón.
Eva no es un cuento, no respeta un guión...
María Eva nació en Los Toldos...
Evita en nuestro corazón.
María Eva se fue en invierno...
Julio de un negro cincuenta y dos...
Arden los ojos de los más buenos,
lloran por Eva, niegan su adiós.
No regala un pueblo... tanta devoción.
María Eva se fue en invierno... Evita no.
Qué sabe un coreógrafo en Londres de esta historia...
Qué sabe del beso que esconde nuestra memoria...
De los abrazos descamisados,
de un país sembrado de dignidad...
Semilla de Evita que un día florecerá.
María Eva nació en Los Toldos,
no en una Opera de ficción,
después Evita en los barrios rotos,
por cada fábrica renació.
Eva no es un cuento... Es revolución.
María Eva nació en Los Toldos... Evita en vos.
Qué sabe un coreógrafo en Londres de esta historia...
Qué sabe del beso que esconde nuestra memoria...
De los destierros, de los agravios,
de los hermanos que hoy no están,
por ir tras su huella y sus pasos de libertad.
Dame el sol de tu ternura... enseñame a no aflojar ...
Soy uno entre millones, en los que vuelve Eva
y sus razones una vez más.
Tu privilegiado fui... Me diste un tiempo feliz
y leyes para seguir...
Yo... después del año dos mil, aunque no te conocí,
te quiero desde que nací.
Qué sabe la crítica en Broadway de esta historia...
Del verso y la música que honran nuestra memoria...
Las marquesinas y las vidrieras, un día brillan, otro no están...
En mi país la bandera de Eva es inmortal.
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Contacto: Luciano Sposari (Producción): 15-6202-2121 // 4904-0827


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1.8.2007 GMT

Argentina/ Serie Poesía/ Silvia Spinazzola/ Sobrevivirse

SOBREVIVIRSE
Sobrevivirse apenas
mientras el sol desnuda las persianas.
Saborearse la historia
rociar cada segundo
hasta llenar de magia el cucharón.
Humedecer la lengua
al borde del silencio
cuando madura el agua en su silbido.
Sobrevivirse en soledad
empujar cada gajo con cuidado
hacia la mano voraz que nos coloca
sobre la tabla rasa
de la muerte.
© Silsh
( Silvia Spinazzola)
Argentina


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