Revista Literaria Periódico Cultural

14.6.2010

14.6.2010 GMT

( * )

*

Si alguna vez pudiera

Cantar a gritos laconquista

Del buen humor.

Si pudiera contagiar de chispas

La parálisis del aburrimiento

Cantar con entusiasmo y

Sin vergüenza lo que siento

Sería la vida tan fácil.

La sonrisa de sentir que soy

Como el viento.

Que pudiera susurrar sin recaudos

Mis pesadillas y mis ensueños

Mis terrores y mis locuras

Sería tan infinitamente mía

Como lo es la luna, la lluvia

Y la claridad.

*de Azul. azulaki@hotmail.com

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14.6.2010 GMT

Moneda

MONEDA*



De momento, asesino para alimentarme,
no hace tanto, también lo hacía por amor.

De momento, imagino para ser un cóndor,
no hace tanto, militaba de felpudo.

De momento, sonrío de andar espíritu payaso,
no hace tanto, dibujaba muecas de ginebra.

De momento, escribo porque te extraño,
no hace tanto, sobraban las palabras.

De momento, amo porque soy una moneda,
no hace tanto, tenía tu mismo odio en el anverso.
*De Beto Casquero . beto_casquero@hotmail.com
Revista Inventiva Social Argentina


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14.6.2010 GMT

Cantos de Pájaros

CANTO DE PÁJARO*

¿Qué me dice el pájaro
Cuando canta
Mientras busco en las calles
Silencios olvidados
Y una respuesta a la vida?
Tal vez habla de amores
Liberados al viento
De la orfandad sentida
Ante el nido vacío.
Tal vez quiera explicarme
Que halló su libertad
Entre límites impuestos
Que clausuraban puertas
Y negaban ensueños.
¿Cómo le digo al pájaro
Que me siento esclava
De vicios humanos
Mientras busco metas?

*de Emilse Zorzut . zurmy@yahoo.com.ar

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14.6.2010 GMT

Deseos

DESEOS*

Transitan
las orillas de la mente
dos siluetas luminarias
de un deseo.

Cuando el fulgor
guía los vértices
del cotidiano andar
de sus huellas.

Clarea la esfera
del albo día
con el pétalo
para el beso.

Camina la túnica
de la alborada
con la piel al trasluz
para las manos.

*De Xenia Mora Rucabado . xenia.berna@speedy.com.ar
Inventiva Social Argentina


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14.6.2010 GMT

dos corazones

Dos corazones*

Taza de té de por medio se miraron, el murmullo de las otras mesas les llegaba apagado. Cada grupo con sus voces, palabras sueltas, risas. Se sentían dentro de una campana de cristal.
Nada les tocaba ni distraía. Los ojos de él recorrían cada milímetro de esa cara amada. Se detenían en los ojos húmedos, grandes, marrones, donde las luces del bar se contoneaban produciendo chispas en cada parpadeo. Bajaban a extasiarse en la boca de labios carnosos, débilmente pintados con brillos rosados.
Había besado y mordido esa boca con pasión y deleite ¿cuánto hace? ¿Años, horas, segundos? No lo sabia.
Pero lo pensaba y un raro escozor le invadía el estomago.
Estiro su brazo por sobre la mesa buscando la tibieza de la mano femenina que no accedió al reclamo. Inquirió con una mirada y un toque de alarma le llega en esos ojos huidizos y en el leve temblor del labio inferior.

Creyó en una broma al escuchar tenemos que dejar de vernos pero se helo su sonrisa cuando advirtió dos gruesas lagrimas caer lento sobre el mantel.
_Vuelve de Europa mi esposo. No puedo deshacer mi hogar. Por mis hijos, por mis padres, por el lugar que ocupo en la sociedad. Perdóname, lo vengo pensando una semana y ya está decidido. Sos joven, no te faltaran oportunidades. Fui muy feliz con vos. No me odies.
La vio irse caminando entre las mesas. No pudo moverse. No pudo hablar.
Las palabras de ella penetraban lento, le costaba entenderlas, como si se hubieran dicho en otro idioma y tenia que descifrarlas con dificultad.
No sabe si pagó al mozo, como caminó hasta la calle ni de donde salió ese camión y de donde esas luces enceguedoras que se apagaban lentamente... lentamente... hasta llegar la oscuridad densa... suave... suave.
*De Elsa Hufschmid . elsahuf@yahoo.com.ar
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14.6.2010 GMT

el inspector

El Inspector*
Llevaba más de diez años en el cargo de Comisario Jefe de la brigada de homicidios, pero nunca se había encontrado con un asesinato tan violento ni tan terrible.

Lo habían descuartizado. En un rincón de la habitación estaban los verbos, revueltos entre unas mantas y sobre la cama algunos sustantivos y adjetivos aún manchados de tinta. Sobre la alfombra unas frases sueltas del capitulo cuarto a las que, estaba claro, habían arrastrado sin piedad, y en el suelo, esparcidos, grupos de palabras, algún pretérito y restos de metáforas. El inspector palideció aún más cuando se dio cuenta que el asesino se había llevado las tapas y el lomo y rompió a llorar.
*de Joan Mateu . joan@cimat.es
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14.6.2010 GMT

Los Duendes

Los duendes*


No tengo la menor duda de que la casa está llena de duendes. De un tiempo a esta parte me desaparecen cosas. Las dejo en un sitio y cuando voy a buscarlas ya no están y aparecen cuando menos me lo espero en otro lugar.

En lo que va de año este asunto se ha agravado y cada vez en más frecuente que los objetos se muevan. Con todo esto me paso los días buscando cosas y mi jubilación, que debía ser la etapa más tranquila de mi vida, se está convirtiendo en una angustiada búsqueda.

Cuando le dije a mi hija que me estaba planteando cambiar de casa con el fin de apartarme de los malditos duendes se limitó a sonreír y a comentarme que ella me ayudaría a buscar las cosas que se movieran.

Hay un duende, el muy maldito, que me tiene crucificado. Es el que me quita las gafas. A mi, que ya veo poco, sólo me falta tener que buscar las gafas sin gafas. Un desastre.

Hace un par de semanas tenemos una señora extranjera que ayuda en las cosas de la casa. La verdad es que prácticamente está conmigo todo el rato ayudándome a encontrar lo que los duendes esconden y lo cierto es que lo encuentra enseguida. Hoy me ha contado en secreto que en su país era detective, por eso tiene tanta práctica en eso de encontrar cosas.

Le he prometido un sueldo extra si me ayuda a encontrar a los duendes. En cuanto los descubramos podré jubilarme definitivamente.


*De Joan Mateu . joan@cimat.es
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14.6.2010 GMT

rencor y tristeza

RENCOR Y TRISTEZA*
…/los odiantes se roen a sí mismos/…
Mario Benedetti.

A veces siento un rencor
que me recorre
de la cabeza a los pies
y lo suelto
soltando un puntapié.
Porque en otras ocasiones
lo he alimentado
y le he permitido
andar por todas mis partes,
hasta que ha decidido por su cuenta partir
y me ha dejado
un dolor intenso en el alma, si así
se le puede llamar a la tristeza.

*De Miguel Crispín Sotomayor. arcomar@cubarte.cult.cu
-Poema tomado de “En la redondez del tiempo” (2009)
Inventiva Social Junio


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14.6.2010 GMT

Pañuelos

PAÑUELOS*


“Tengo el alma como una caravana
cargada de pañuelos,
llena de olvidos y partidas...”
NELA RÍO

Dicen, que los pañuelos traen lágrimas.
Que traen desazón y olvidos y partidas.
Pero vuelven.
Vuelven como pájaros sagrados.
Rescatados de mercaderes ciegos.
Se posan en mis dudas, rozan mis tristezas.
Se enredan en mi cuello. Descienden por mis pechos.
Abrasan mi cintura. Agitan mis secretas grutas.
Cintas verdes en mis marchitas sierpes.
Vuelven por ti. Por mí. Trepan
Se adhieren a mi ramaje oscuro.
Develan trazos de aquel cielo. Ay, aquel cielo, ay.
Altas cumbres. Calandrias. Ríos de maíz. Niña Río.
Río...o lloro. Valles callados. Amorosos lagos.
Y les pregunto y me cuentan y gime mi corazón y canta.
Llanto claro de madre. Leves huellas del sudor de mi padre.
Anagramas. Nombres de mis hermanos.
Calados en las rocas.
En las huellas polvorientas de los carros.
En la certeza de aquel árbol que me espera.
Cubren las largas cabelleras de las siestas de oro.
Y las zambas y los trenes y la luna agitando pañuelos.

Dicen que los pañuelos traen lágrimas.
Que traen desazón y olvido y partidas.
Y regresos...y MEMORIA...sobre todo memoria.


*de Amelia Arellano .
arellano.amelia@yahoo.com.ar
Edición Junio de Revista Inventiva Social ARGENTINA


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14.6.2010 GMT

Tiempo y Magia

TIEMPO Y MAGIA*

Cada paso
es un minuto en los relojes.
Voy a prisa
sin saber qué buscar.
¿Más sueños?
Demasiados he engendrado,
ya no importa
si mueren al nacer.
Tengo hambre
de un hombro para llora.
Tengo frío
aunque dentro hay fuego para fluir.
Cada paso
me acerca al horizonte.
El viento
pasa y me dice adiós.

*de Emilse Zorzut . zurmy@yahoo.com.ar
Edición Junio Revista inventiva social Argentina


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14.6.2010 GMT

Del escritor Andrés Casanova Cuba/ OBITUARIO

"OBITUARIO: Mi última conversación con Ramiro Duarte"
en la dirección electrónica


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