Octubre, 2006

16.10.2006 GMT

Poesìa / XII----

Salieron de entre el azul
Montados en nubes
Recibieron trato de dioses

Largas barbas
Espadas al cinto

Armas desconocidas
Con sonido de trueno
Rayos de fuego

Cristales de luz
Que reflejan almas
Con ojos asustados
Las crines largas
La piel cetrina

Dragones de dos cabezas
Tropel de cascos
Que relinchan al viento
Hombres dioses de pálida piel
Idioma ¡ No se entiende!
.....
Exibo mi desnudez
Y me doy cuenta de ella
Me averguenzo
Al sentir el grillo
El hierro que corroe mis huesos

El látigo
Abraza al cuerpo
Quema, arde
Como agua mala
...
Diezmada mi gente

Rubén Patrizi

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13.10.2006 GMT

Cuento/ Cinco minutos Rubén Patrizi

Cinco minutos
La noche:

Brillaban las risas en la noche: La estridente música no
dejaban oír las conversaciones;sin embargo hablaban. Los gritos de sus
peroratas se despejaban cuando amainaban los compases, dándose cuenta
que
emitían alaridos.

Por instantes, el humo se hacía denso;el cansado
extractor
no se daba abasto.
Los sudorosos cuerpos se retorcían en la pista de baile,
amasándose y cotorsionándose al compás de la música.
Los cinco hombres conversaban. Sobre la mesa botellas
vacías
y vasos medio llenos que reflejaban la púrpura flama del cigarro, como
una
luciérnaga que irradia su destello en el bosque.
La luz se degrada o aumenta de acuerdo a la música,
haciéndose más oscuro a medida que disminuye el ritmo.
Los cinco hombres libaban licor, acompañados de las
mujeres,
ocho en total, unas muy jóvenes, otras de mediana edad.
Todos reían, mascullaban y de sus bolsillos, salían
fajos de
billetes que se esfumaban como arte de magia, unos iban al descote
ofrecido
como flor, allí desaparecía el dinero entre los pliegues del vestido y
el
par voluminoso de los senos.
Risas, palabras, besos, abrazos, caricias furtivas,
copas,
alcohol, humo. Cinco hombres y ocho mujeres se divertían de lo lindo,
compartiendo la noche, alargándola hasta muy tarde.

La madrugada:

Del cerro baja la niebla en forma de rocío, fría, tenue,
casi
imperceptible, trasparente, es un rocío constante que empapa las
ventanas y
los techos de los automóviles estacionados en el andén y forma una
película,
un vaho que cala, y nace un frío que se mete muy dentro entre los
huesos del
cuerpo.

Algunos ciclistas se aventuran salir a esa hora, a
pedalear
en esas avenidas desiertas, donde se refleja la luz artificial
amarillenta
de los postes. Otros transeúntes con su mono puesto salen a trotar y
otros
salen a caminar a tratar de dejar sus excesos de peso
van tratando de desesperezar sus músculos y aún hay otros que dentro de
su
afán diario ya van trajeados y listos. Van encendiendo sus autos para
ir a
iniciar una nueva jornada.
Por las calles desiertas uno que otro automovilista pasa
raudo a millón comiéndose los semáforos tratando de llegar rápido a su
casa
o quien sabe donde.

En las paradas de los microbuses empiezan las gentes a
llegar
poco a poco acumulándose y los choferes se saludan sonrientes con una
taza
de café caliente en sus manos esperando el turno.

Se ven los trasnochados que llegan apurados a sus casas,
unos
que caminan zigzagueantes con su cara roja y sus ojos hinchados, van
apresurados en llegar antes que la luz del día los enturbie, son como
murciélagos que corren veloces a sus madrigueras. Se ven a las mujeres
que
salen de sus trabajos nocturnos que entran a sus piezas a descansar del
trajín de la noche.

El día:
Y amanece, tímidamente el sol aparece aún sus rayos no
calientan, son suaves sin calor, y este se va acentuando muy despacio
en el
transcurrir de las horas, los automóviles se van acumulando uno tras
otro, y
en minutos se van formando la cola, parece que todos se pusieran de
acuerdo
para usarlo al mismo tiempo. Se trancan las autopistas y las calles. Se
enredan los semáforos con sus luces de colores que tratan de dirigir lo
indefinible, y se empieza a oír el rumor de la cuidad. Los cláxones,
las
sirenas, los pitos de los dirigentes del desorden. Se manifiesta el
caos
despertino, el de esas horas pico. Los niños que van a las escuelas y
que
permanecen en el tráfico dentro de los autobuses hasta por varias
horas. Se
ven somnolientos y ojerosos tras las ventanillas. Ya las paradas de los
minibuses están llenas de gente, y los autobuses van repletos, van como
ganado, amontonados, aglomerados, dando tumbos, aplastándose unos con
otros
en el andar de la marcha.

Solo el metro consigue caminar veloz en las arterias
subterráneas.

Hacia el mediodía.

Cómo magia todo se calma en la media mañana. Las personas
están
en sus oficinas, en los bancos, en las escuelas, en los liceos, en las
universidades, hospitales, clínicas, en su largo quehacer, ahora el
hormigueo de las gentes en las calles y aceras, en los sitios más
céntricos,
las personas casi se tropiezan unas con otras, las que vienen de allá y
van
para acullá, y viceversa, parece que nadie viene ni va a ninguna parte
yendo
todos a ninguna, este es el ir y venir de la cuidad.

Cinco hombres vigilan la entrada del banco. El sol brilla
casi en
su cenit y sus rayos ya calientan, ya hay que estar en la sombra para
no
sentir su fuerza. La brisa se deja sentir refrescado un poco y
levantando
polvo.

En una mesa cercana al banco, cuatro hombres toman café y
disertan de sus cosas, van bien vestidos, y tienen un maletín algo
grande,
miran hacia la avenida, ven los relojes, observan pasar a las mujeres,
hablan entre ellos, pasan por turistas o ejecutivos.

Uno de ellos esta parado en el andén, junto a la parada de
los
microbuses, parece que espera.

Un camión blindado se acerca zigzagueante en la avenida,
rebasando los autos que se atraviesan y retardan su paso.

Dos guardas después de la señal de costumbre, salen del
camión,
se abre la ventanilla y uno de ellos recoge un paquete forrado en
plástico.
Un hombre alto camina delante blandiendo una gran escopeta que lleva en
sus
manos como un trofeo. El otro, lleva el paquete en su mano izquierda, y
su
mano derecha la lleva sobre el arma que lleva enfundada.

Suenan disparos, el hombre del paquete gira y quiere sacar el
arma
de la funda, mas sus gestos son tardíos, cae, sin disparar un solo
tiro. El
otro hombre el de la escopeta se devuelve, pero nada, también cae al
piso
con agujeros de bala en su rostro, hilillos de sangre brotan de sus
heridas.
En el parabrisas del blindado se forman unos agujeros y rebota la
metralla
de la carrocería del camión, desde dentro disparan contestando fuego.
Un
repiqueteo se deja oír en la calle. Los transeúntes, animales y pájaros
se
detienen a observar la procedencia del ruido y reaccionando en
microsegundos
se lanzan al piso cubriéndose entre los rincones y paredes. Los pájaros
desaparecen en un aleteo veloz, y los perros se escurren entre los
autos
estacionados. Un hombre sale del camión disparando hacia donde están
los
atacantes, todos desafían las balas, están en la intemperie
resbalándose las
balas alrededor de sus cuerpos. El ruido de las armas retumba dentro
del
centro comercial haciendo eco entre los locales metiéndose el ruido mas
allá
entre las paredes.

El otro hombre cae, una gran mancha roja inunda su uniforme,
todo
pasa muy rápido los cinco hombres continúan disparando. Un ruido
ensordecedor y el camión se voltea enseñando su vientre, es como un
elefante
que cae de lado. El humo se mezcla con el de los microbuses, se forma
una
niebla entre las llamas y hierros retorcidos. El fuego creció muy alto
como
una gran fogata que era alimentada con gasolina. Se ve un gran boquete
al
lado del camión, centenares de billetes se esparcen en el aire algunos
medio
chamuscados. Unos hombres corren al interior del blindado, bolsas de
lona
salen a la calle, los hombres corren, una mano detiene a uno de ellos
asiendo su pierna, el se voltea y le dispara a quemarropa.
Todos huyen rápidamente, se esfuman en un santiamén. Queda un caos en
la
vía, se oyen frenéticas sirenas que se mezclan con las de los locales
comerciales que sé encendieron con la gran explosión.

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13.10.2006 GMT

Cuento / José Rafael Hernandez Joseph/ Ernesto

Ganador del Concurso Nuevas Letras 2002

Ernesto

La noche le evoca lugares y momentos que fueron pasando clavándole inclemencias
sobre el cuerpo y angustias, que en algunas ocasiones, le vencieron.

El arma, instrumento cotidiano, compañera tenaz en la supervivencia entre las
calles noctámbulas de la ciudad desvelada continuamente, es también el estigma
que le da ahora una forma de subsistir sin limites, pero también sin futuro.

Una bifurcación inesperada en los caminos, que antes de buscarse aparecieron.

Intenta cada vez, como un acto de sadismo involuntario, adivinar los
pensamientos que fluyen por sus victimas, cuando sorprendidos, ven el arma
apuntándoles desafiantemente, acompañada de su voz enérgica.

.- Esto es un atraco, si no desea ser lastimado colabore.-

Todo un ceremonial, donde se excluyen los clásicos gritos intimidatorios
utilizados por la mayoría de sus ahora, colegas.

Busca descifrar en los ojos incrédulos, que no consiguen coincidencia ente el
lenguaje y el acto, si todo es una broma.

.- Deme su billetera y el dinero que lleva encima, y no intente engañarme,
porque será lo ultimo que haga vivo.-

Es el momento en que parecen regresar de un lapsos y atropelladamente, dejan
vacíos sus bolsillos, entregándoles lo pedido.

Allí finaliza la función.

Se escabulle como mago entre las sombras cómplices, que el escaso alumbrado y
las figuras de los edificios, dejan.

Ha ido perfeccionando su técnica, desechando trabajos que puedan dejarle
consecuencias ingratas, que terminen por hacerlo blanco de las autoridades
pertinentes.

No roba joyas, porque eso es como darle el alma a quien deba vendérselas y deja
un rastro indeleble para ser descubierto.

También ha ido dejando a un lado, el asalto a las mujeres, porque la sorpresa
les proporciona reacciones impredecibles que van desde el desmayo hasta los
gritos, con niveles intermedios, en ocasiones risibles, en otras preocupantes;
sumado a esto se encuentra que el horario de su trabajo es la medianoche y las
féminas que circulan por las calles vacías u oscuras, en su mayoría son
prostitutas.

El centro de la ciudad, con sus comercios cerrados y el retumbar del bullicio
diurno acallado, ha sido escogido por él para efectuar sus labores.

Han pasado cinco años desde que se inició en el mundo del hampa.

En ese lapso solo ha sido arrestado una vez, consecuencia del ímpetu imberbe que
le indujeron a tomar esa vía poco comunitaria.

Antes de eso, era un trabajador normal de la industria de la construcción, un
albañil que alquilaba sus conocimientos por menos de la cuarta parte del dinero
que consigue ahora, un ciudadano mas que la ley debía proteger.

Un ex soldado, problemático y rebelde, que debió ser expulsado por intentar
discernir sobre las ordenes de los superiores, que querían ser obedecidos, sin
importar los alcances que eso podría significar o las secuelas que dejaban.

Siempre le pareció el ejercito un lugar hostil, tal vez, la libertad
condicionada a parámetros establecidos nunca le gustaron.

Pero como herencia, la institución castrense le dejó la pericia para la
utilización de las armas de fuego, actualmente todo un instrumento primario de su
profesión.

El nomadismo le ha dejado amores y desamores, afectos que se han mantenido por
el breve espacio de vida que posee o volatizados cuando descubren lo sórdido de
su actual labor.

No se siente un excluido, tampoco un desecho de una sociedad que canaliza, según
conveniencias, los grados de gravedad de las acciones que se cometen, fuera de
las normativas, dependiendo el que las cometa.

Por esa razón, ha disfrutado de los beneficios de la duda, cuando le han
señalado, ya que sus tiempos libres, los dedica con pasión a la enseñanza, en una
escuela de instrucción técnica cercana a su residencia.

Allí, ha intentado por cuatro años, legar los conocimientos adquiridos sobre
materiales y técnicas a sus alumnos, pertenecientes al sector mas deprimido de la
ciudad.

Un trabajo alterno conseguido tras su arresto y proporcionado como vehículo para
ser reincluido entre los parámetros legales.

Ha sido consecuente e hipócrita, porque el paralelismo de sus dos actividades ha
quedado seguro, escudado en el silencio y el hermetismo.

Se considera una parodia, menos caricaturesca, de los políticos y empleados
públicos de su ciudad, que detrás de trajes costosos y de la diplomacia verbal
propia de su status, terminan por dilapidar los dineros de los contribuyentes.

Los diferencia el revolver y las oficinas lujosas, pero en el fondo también son
animales de la misma jungla y con intereses comunes.

Su óptica, lo reconoce, está tan errada como la de todos, que intentan convivir
sin haber aprendido aun a vivir.

Una vez uno de sus alumnos le preguntó.

.- Profesor Ernesto, ¿Cree usted que la albañilería me dará suficiente dinero
para mantener a mi familia?.-

Una visión clásica de lo que significa para un sector mayoritario de la
población, el trabajo y la consecución del dinero para satisfacer primarias
necesidades.

.- Eso dependerá de ti, según puedas tomar las oportunidades y valorar tus
conocimientos, podría servirte o no para eso.-

En ocasiones filosofar le parecía patético, y hacerlo públicamente peor.

¿Qué puede pensar un ladrón callejero, a quien no puede temblarle el pulso a la
hora de tener que disparar su arma, sobre oportunidades sociales?

¿Qué sus victimas forman parte de esa sociedad que busca mantener un nivel?

Por mas que lo ha intentado, colocarse en la posición de ellos le ha sido
difícil, sobre todo cuando ve sus rostros impotentes y el fruto de su trabajo,
hurtado por un pillo que sin razones que explicar, en pocos minutos los despoja
de semanas, quincenas o meses de trabajo.

Quizás es la misma reacción que tuvo él, en las tres ocasiones que fue asaltado.

Rabia, abandono, dolor.

Inconformidad proporcionada por el desamparo de los poderes públicos que
deberían cuidarle y defenderle.

MEA culpa por su irresponsabilidad al circular por lugares que no ofrecen
protección, dado la oscuridad o la inseguridad.

Ayer vivió con amargura esos trances, hoy los proporciona, como si hubiese dado
vueltas al tablero para convertirse en el ganador de la partida, tras ser vencido
repetidamente.

Su historial homicida es tan pobre que daría vergüenza a cualquier juez.

Ha disparado su revolver solo en dos ocasiones, una para disuadir a una victima
de la seriedad de sus intenciones y la otra para defenderse de un rival
callejero, que intentaba colocarse en el lugar equivocado.

Pero se conoce muy bien y sabe que es capaz, dada las condiciones y el momento,
de accionar su arma y sesgar la vida de alguien.

Es un instinto animal que le envuelve y lo deja sin opciones.

Mientras liba licor, antes de comenzar su faena nocturna acostumbrada, siempre
intercambia algunas palabras con Randolfo, el cantinero.

.- ¿Qué opinas de las políticas económicas Ernesto?.-

.- Prefiero ni opinar, si no trabajo, no como.-

.- ¿Mucho trabajo?.-

.- A veces, sobre todo los fines de semana.-

“Son los días de tragos, juergas e irresponsabilidades”. Piensa.

.- Las cosas están duras, los negocios cada vez peores, fíjate lo que han bajado
las ventas en pocos años. ¿Recuerdas cuando comenzaste a venir?. Todo era
diferente.-

Lo recuerda perfectamente, pero prefiere no comentarlo.

Ha seguido visitando el lugar porque su interlocutor posee el don de navegar por
temas opuestos sin llegar a profundizar en ellos, y eso es perfecto, como
comienzo de un menú donde el plato principal, será el miedo.

Jamás le ha preguntado que hace para subsistir.

Para Randolfo, él es un cliente mas entre ese enjambre de beodos que le visitan.

Solo una vez salió de su acostumbrada cotidianidad y le preguntó.

.- ¿Tienes familia?.-

.- Sí, un niño de 8 años.-

.- ¿Vive contigo?.-

.- No. Con su madre.-

Movió su cabeza en señal de aprobación y se marchó a atender a otro.

Ciertamente, solo Ernesto Segundo, era su familia.

Quedó huérfano desde muy pequeño y una tía lo crió, hasta que se marchó al
ejercito.

Ella murió en un accidente de transito sin dejar hijos, y su esposo, causante de
su inscripción militar, quedó con sus bienes.

Nunca volvió a visitarlo, siempre fueron agua y aceite, y ya no habían motivos
para soportarse.

Siguieron años de erratibilidad entre ciudad y ciudad, con trabajos para
sobrevivir y pensamientos cónsonos con los de sus alumnos presentes.

Marta, la madre de su pequeño, lo dejó cuando le arrestaron y se mudó lejos.

Tiene tres meses sin verlo pero sabe que esta bien y eso le alegra, pero no lo
desmotiva a la hora de buscarle explicaciones a los problemas.

Tal vez sea una especie diferente, nacida de una mutación genética de la
sociedad desbocada o deslindada del alma real de sus pobladores, pero sabe que no
es único, que muchos poseen la misma piel de camaleón y se camuflan para no ser
reconocidos.

Es sincero consigo mismo y cuando se canse, a lo mejor, escoge además de ser
maestro y ladrón, ser diputado o presidente. Al fin y al cabo solo la vestimenta
cambia.

O pudiera ser que el destino, le tenga reservada una celda o una fosa en el
cementerio.

Total, para esta noche sus pensamientos solo giraran en torno a la próxima
victima y la cantidad de dinero que posea.

En esto del hampa parece que nunca es suficiente para un retiro.

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12.10.2006 GMT

Artículo / Versos de Pitágoras

Versos de Pitágoras

     Honra, en primer lugar, y venera a los dioses inmortales,

     a cada uno de acuerdo a su rango.

     Respeta luego el juramento, y reverencia a los héroes ilustres,

     y también a los genios subterráneos:

     cumplirás así lo que las leyes mandan.

     Honra luego a tus padres y a tus parientes de sangre.

     Y de los demás, hazte amigo del que descuella en virtud.

      -----

     Cede a las palabras gentiles y no te opongas a los actos provechosos.

     No guardes rencor al amigo por una falta leve.

      ----

     Estas cosas hazlas en la medida de tus fuerzas,

     pues lo posible se encuentra junto a lo necesario.

      ----

     Compenétrate en cumplir estos preceptos,

     pero atente a dominar

     ante todo las necesidades de tu estómago y de tu sueño,

     después los arranques de tus apetitos y de tu ira.

      ----

     No cometas nunca una acción vergonzosa,

     Ni con nadie, ni a solas:

     Por encima de todo, respétate a ti mismo.

      ----

     Seguidamente ejércete en practicar la justicia, en palabras y en obras,

     Aprende a no comportarte sin razón jamás.

      ----

     Y sabiendo que morir es la ley fatal para todos,

     que las riquezas, unas veces te plazca ganarlas y otras te plazca perderlas.

      ----

     De los sufrimientos que caben a los mortales por divino designio,

     la parte que a ti corresponde, sopórtala sin indignación;

     pero es legítimo que le busques remedio en la medida de tus fuerzas;

     porque no son tantas las desgracias que caen sobre los hombres buenos.

      ----

     Muchas son las voces, unas indignas, otras nobles, que vienen a herir el oído:

     Que no te turben ni tampoco te vuelvas para no oírlas.

     Cuando oigas una mentira, sopórtalo con calma.

      ----

     Pero lo que ahora voy a decirte

     es preciso que lo cumplas siempre:

     Que nadie, por sus dichos o por sus actos,

     te conmueva para que hagas o digas nada que no sea lo mejor para ti.

      ----

     Reflexiona antes de obrar para no cometer tonterías:

     Obrar y hablar sin discernimiento es de pobres gentes.

     Tú en cambio siempre harás lo que no pueda dañarte.

      ----

     No entres en asuntos que ignoras,

     mas aprende lo que es necesario:

     tal es la norma de una vida agradable.

      ----

     Tampoco descuides tu salud,

     ten moderación en el comer o el beber,

     y en la ejercitación del cuerpo.

     Por moderación entiendo lo que no te haga daño.

     Acostúmbrate a una vida sana sin molicie,

     y guárdate de lo que pueda atraer la envidia.

      ----

     No seas disipado en tus gastos

     como hacen los que ignoran lo que es honradez,

     pero no por ello dejes de ser generoso:

     nada hay mejor que la mesura en todas las cosas.

      ----

     Haz pues lo que no te dañe, y reflexiona antes de actuar.

     Y no dejes que el dulce sueño se apodere de tus lánguidos ojos

     sin antes haber repasado lo que has hecho en el día:

     "¿En qué he fallado? ¿Qué he hecho? ¿Qué deber he dejado de cumplir?"

     Comienza del comienzo y recórrelo todo,

     y repróchate los errores y alégrente los aciertos.

      ----

     Esto es lo que hay que hacer.

     Estas cosas que hay que empeñarse en practicar,

     Estas cosas hay que amar.

     Por ellas ingresarás en la divina senda de la perfección.

     ¡Por quien trasmitió a nuestro entendimiento la Tetratkis,

     la fuente de la perenne naturaleza.

      ----

     ¡Adelante pues! ponte al trabajo,

     no sin antes rogar a los dioses que lo conduzcan a la perfección.

     Si observares estas cosas

     conocerás el orden que reina entre los dioses inmortales y los hombres mortales,

     en qué se separan las cosas y en qué se unen.

      ----

     Y sabrás, como es justo, que la naturaleza es una y la misma en todas partes,

     para que no esperes lo que no hay que esperar,

     ni nada quede oculto a tus ojos.

      ----

     Conocerás a los hombres,

     víctimas de los males que ellos mismos se imponen,

     ciegos a los bienes que les rodean, que no oyen ni ven:

     son pocos los que saben librarse de la desgracia.

     Tal es el destino que estorba el espíritu de los mortales,

     como cuentas infantiles ruedan de un lado a otro,

     oprimidos por males innumerables:

     porque sin advertirlo los castiga la Discordia,

     su natural y triste compañera,

     a la que no hay que provocar, sino cederle el paso y huir de ella.

      ----

     ¡Oh padre Zeus! ¡De cuántos males no librarías a los hombres

     si tan sólo les hicieras ver a qué demonio obedecen!

      ----

     Pero para ti, ten confianza,

     porque de una divina raza están hechos los seres humanos,

     y hay también la sagrada naturaleza que les muestra y les descubre todas las

     cosas.

     De todo lo cual, si tomas lo que te pertenece,

     observarás mis mandamientos,

     que serán tu remedio, y librarán tu alma de tales males.

      ----

     Abstente en los alimentos como dijimos,

     sea para las purificaciones, sea para la liberación del alma,

     juzga y reflexiona de todas las cosas y de cada una,

     alzando alto tu mente, que es la mejor de tus guías.

      ----

     Si descuidas tu cuerpo para volar hasta los libres orbes del éter,

     serás un dios inmortal, incorruptible,

     ya no sujeto a la muerte.

      ----

     Nota: Tetraktys o Cuaternidad. Número sagrado y fundamental de los pitagóricos

     por el cual juraban su fidelidad. Simboliza la unidad origen y principio, la

     dualidad de las oposiciones y las complementariedades, y el triunfo de la

     trinidad, que finalmente se despliega en el universo del cuatro. 1 + 2 + 3 + 4 =

     10, la unidad expandida en la manifestación, = 1 + 0 = 1, el retorno a la unidad

     del origen. N. del T.


Graciela E. Prepelitchi

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12.10.2006 GMT

Artículo/ El momento de la Rosa

El momento de la rosa por Drunvalo

En algún lugar del camino entre el estado natural y el estado tecnológico perdimos nuestro sentido de comunidad y tradición. Esta alteración de nuestros valores representa una ruptura cultural. Es disfuncional. Si se permite que esto continúe, eventualmente redefinirá el mundo que hoy nosotros conocemos.

Buscamos un futuro en el espacio exterior, mientras renunciamos a la línea de vida de nuestro pasado. Y es en este pasado, el de nuestros ancestros, el que contiene el conocimiento que necesitamos para llegar a las estrellas.

Los guardianes del conocimiento y la sabiduría

En muchas de las culturas indígenas, así como en los tiempos antiguos, los ancianos son considerados como sabios, Así era en todas partes antiguamente, los ancianos en las tribus remotas eran respetados y reverenciados. Ellos son los que aconsejan a la tribu en sus decisiones políticas. Y ellos son los líderes espirituales que guían al pueblo a los mundos superiores. Son los abuelos y las abuelas, sus consejos son seguidos y escuchados, porque son ellos quienes poseen la sabidurías que solo se logra con una larga experiencia de vida.

En todas las culturas de los tiempos antiguos, los miembros jóvenes de la tribu cuidaban a los ancianos cuando ellos no podían hacerlo ya mas por si mismos. Leña, agua y alimento eran dejados en sus puertas con amor y respeto por sus muchos años en la Madre Tierra.

Simplemente el ser anciano fue antes un honor. Porque se comprendía que dentro de los ancianos estaban los secretos de la vida y las memorias que son las raíces de nuestra existencia.

Como la mayoría de las tribus indígenas de hoy día, los antiguos sabían que creamos nuestro futuro en nuestros sueños y decisiones y que sin el conocimientos y sabiduría de los ancianos, estos sueños y decisiones podían llevar a la extinción. Y así los abuelos y abuelas, tomando sus remembranzas del pasado vivido, acostumbraban a ayudarnos a guiar nuestros pasos hacia el futuro.

Pero ahora, hoy en día, nuestros ancianos, a menos que hayan hecho una buena cantidad de dinero para protegerse de sus hijos y de la sociedad, se encuentran inútiles y olvidados, esperando sus últimos días solitarios en un ancianato.

Nadie viene con respeto a consultar su sabiduría. A nadie les importan, ni siquiera sus propios hijos.

Porque en el mundo actual lo que importa es la juventud. Solo la juventud es honrada y respetada. Aquellos que ya no son jóvenes hacen todo lo posible para disfrazar este hecho, desde cirugías plásticas hasta carros deportivos rojos. Las películas y los medios nos bombardean, una y otra vez con la idea de que la juventud es la razón de vivir y el propósito de la vida.

El momento de la rosa

De alguna manera, al igual que una rosa en capullo, la juventud puede legitimar el verse como el propósito de la vida. Como la rosa, llegamos como una semilla, el óvulo, tan pequeñita que difícilmente puede ser visto a simple vista. Y crecemos para nacer, salimos como bebés del vientre de nuestra madre, así como la semilla de la rosa crece en un retoñito que surge empujando la tierra.

Humanos y rosas, ambos crecen hasta que se convierten en adultos o plantas maduras. La reproducción comienza. La madre en prospecto se hace bella y sexualmente atractiva y cada cabeza de hombre voltea a verla. En el mismo nivel la rosa explota en su majestuosa belleza y los insectos son atraídos magnéticamente hacia su centro rojo imperial.

Muchas de las acciones y valores del mundo actual están basados en ese momento de juventud y pasión sexual, con su rápido movimiento, inclusive la violencia y la agresividad, y usualmente con una ausencia completa de compasión. Esta es la conducta que caracteriza el momento de la conquista sexual. Es la posición que encaja cuando los machos se retan unos a otros por la hembra.

Y así este momento de florecimiento, de fertilidad, momento preñado de gran pasión, es el único aspecto de la vida, a costa de todos los demás, que el mundo occidental ha escogido para hacerlo su Dios.

Envejecer y el Círculo de la Vida

Pero ¿Funciona para toda una cultura el encerrarse en esta forma de energía juvenil, como si fuera el único valor verdadero y negándose a soltarlo como si fuera el Premio gordo de la vida?

¿Qué pasa si la totalidad de la vida tiene un propósito que va mucho mas allá de la imagen externa del mundo? ¿qué pasa si nuestra vida no es mas que un ciclo en espiral, como dicen los abuelos, que gira y gira una y otra vez y que nos guía a la Fuente?

¿ Y qué pasa si en orden de recordarnos nuestro propósito más elevado, debemos dejar que los ancianos hagan los giros cuando los giros se tengan que hacer?

Y así en este ejemplar del Espíritu de Maat (Nota: e-revista de Drunvalo www.spiritofmaat.com) celebramos a los ancianos, los que caminan en la calle de cada ciudad del mundo con sus cuerpos llenos de arrugas y su no reconocida sabiduría.

Los ancianos son el pasado, pero mas importante que eso son el futuro. Nuestro futuro, Excepto por los bebés, que todavía no pueden hablarnos, solo ellos sabe como se completa así mismo el Ciclo de la Vida.

Solo los ancianos, participando activamente en nuestras vidas, serán los indicados para decirnos cuando sea el tiempo correcto de dar el giro.

En amor y servicio

Drunvalo

P.D. En todo el mundo existen millones y millones de bebés y niños que así como los ancianos sufren del abuso y privación de amor y nutrición. En nuestro ejemplar previo, hablamos de esos niños que como sus abuelos y abuelas, han sido sacrificados por la pasión del momento, el poder de la “rosa”.

Es tiempo de que nos ocupemos.

Traducción: Abjini Arráiz abjinia@gmail.com

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12.10.2006 GMT

Artículo / Hispanidad y Españolidad

HISPANIDAD Y ESPAÑOLIDAD

Día 12 de octubre, Fiesta de la Hispanidad. Hispanidad para todos aquellos lugares del mundo donde aún perviven la cultura, la lengua, las costumbres, la huella o permanencia y las raíces de un origen español o un pasado común. Un pasado que desde Américo Castro -de quién tomó nombre el continente-, Cristóbal Colón -quien llegó tal señalado día a tierra americana- y otros muchos que les siguieron, está escrito en la Historia con letras de oro cubiertas de gloria y hazañas e igualmente con tristes hechos y mucha sangre derramada.

Lugares como los países del continente americano exceptuando Brasil -de origen portugués y que en caso de incluir en el lote deberíamos hablar de Iberoamerica en vez de Hispanomerica- , algunos de África -como el antiguo protectorado del norte de Marruecos, Guinea Ecuatorial, Fernando Poo- y en menor medida en Filipinas -donde se está perdiendo lo español- .

Es importante que el español como idioma disfrute de buena 'salud' con sus más de 500 millones de hablantes y tenga asegurado su futuro. Sea la segunda lengua, la tercera o la cuarta en todo el planeta -según se mire, si contamos con el mandarín de China como el primero y más utilizado y con el inglés, idioma comercial, como el segundo más hablado;nos queda el español en tercer puesto por delante de francés, italiano, alemán o portugués, entre otros- el español es un idioma en auge, un valor en alza.

La celebración de la Hispanidad tiene muchas y variadas lecturas, se puede ver desde distintas ópticas. Los movimientos indígenas autoctonistas o nacionalistas aprovechan para reivindicar sus lenguas y culturas propias en peligro de extinción pero también para arremeter contra todo lo español recordando que hace más de 500 años, nuestros antepasados, -desde Colón, Pizarro, Almagro, Aguirre o Cortés, entre otros conquistadores- les sometieron violentamente a cuchilladas y esgrimiendo la cruz. Pero además, los indígenas, auténticos y verdaderos 'dueños' del continente americano, nos recuerdan cada 12 de octubre que los terratenientes y caciques -descendientes de españoles- usurparon sus tierras, les 'esclavizaron' y sometieron amasando copiosas fortunas, perpetuándose en el poder político-militar y manteniendo su supremacía en los negocios y en las finanzas -mayormente de forma ilegal y oscura-.

Ambas figuras, inicialmente los conquistadores y posteriormente los terratenientes, fueron y son para los indígenas, trágicas y negativas. Y no les falta razón. Leyendo el poema 'La Auracana' de Fray Bartolomé Alonso de Ercilla -testigo de las atrocidades cometidas contra los nativos por los conquistadores españoles- se descubre como los indios eran atravesados a espadazos como pinchitos o longanizas de barbacoa, lo cual nos conmueve y estremece el alma. Ignoro si España -que se vanagloria de ser 'Gran Madre Patria o Patria de las patrias' para los países americanos- y su Gobierno Central pidieron disculpas oficiales por aquellas salvajadas. De todas formas, sería conveniente llevar a cabo un acto público de desagravio como el realizado por el Papa Juan Pablo II con los musulmanes y otras confesiones. Acto donde el Jefe del Estado del Vaticano pidó perdón por los pasados desmanes y errores de la Iglesia. Tomemos nota.

Existen dos lugares muy especiales en el territorio español. Son Ceuta y Melilla. En el caso de ellas deberíamos hablar de 'Españolidad o Españolismo' en vez de Hispanidad, pues no es lo mismo 'español' que 'hispano'. Españolidad es lo que les corresponde a estas ciudades que a pesar de estar en otro continente -África- son tan españolas y pertenecen a España y a su Estado tanto como cualesquiera ciudad, provincia o autonomía. Son parte de España, en definitiva, son España.

Hispanidad resulta colonial, imperialista, dominadora, conquistadora. Españolidad reafirma un libre sentimiento identitario y de pertenencia sin conquistas ni colonialismos. Aplicando una regla de tres simple, América es a Hispanidad lo que Ceuta y Melilla son a Españolidad. Simplemente porque ni fueron ni son colonias. Y en el caso de Ceuta, el día 12, cuando Cristóbal Colón llegó a América, era ya española. Y con mayor razón porque después, sus habitantes decidieron democráticamente votando a mano alzada seguir perteneciendo a España.

Ceuties y melillenses, deben honrar su españolidad -que no la hispanidad, ésta es para los americanos- el día 12 de octubre transformando esta celebración en una justa reivindicación de la identidad española que les corre por las venas, eso si, mostrando solidaridad con los americanos, quienes festejan y recuerdan -para bien y/o para mal- la Hispanidad y con los que se comparte el idioma.

Por el 12 de octubre, por las complementarias pero diferenciadas Españolidad e Hispanidad, diferenciadas

José Esteban Rico Sogorb
escritor y periodista
ex redactor de los diarios Area-Campo de Gibraltar, El Periódico y El Faro de Ceuta

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8.10.2006 GMT

Artículo / Lea, Plagie y hágase millonario

Lea, plagie, y hágase millonario

Se me ocurre que la gran mayoría leyó "El Alquimista" de Coelho. Pero
vayamos a las fuentes (si es que no se rompen.
Leemos en La prueba del Laberinto de Mircea Elíade pág 134:

Recordaré ahora un solo ejemplo, la historia del rabino Eisik de Cracovia,
que el indianista Heinrich Zimmer extrajo de los Khassidischen Bücher de
Martín Buber. Este piadoso rabino, Eisik de Cracovia, tuvo un sueño que le
exigía trasladarse a Praga, donde, bajo el gran puente que conduce al
castillo real, encontraría un tesoro oculto. El sueño se repitió tres veces
y el rabino se decidió por fin a partir. Una vez llegado a Praga, encontró
el puente, pero éste se hallaba vigilado día y noche por centinelas. Eisik
no se atrevió a cavar. Mientras merodeaba por los alrededores, terminó por
llamar la atención del capitán de los guardias, que le preguntó amablemente
si había perdido algo. Con toda sencillez, el rabino le contó su sueño. El
oficial estalló en carcajadas: «¡Pobre hombre! ¿De verdad que has gastado
tus sandalias recorriendo tan largo camino sólo por causa de un sueño? ¿Qué
hombre razonable creería en un sueño?». También el oficial había escuchado
en sueños una
voz. «Una voz que me hablaba de Cracovia y que me ordenaba marchar allá y
buscar un gran tesoro en casa de un rabino llamado Eisik, Eisik hijo de
Jekel. El tesoro sería descubierto en un rincón polvoriento en que se
hallaba enterrado detrás de la estufa». Pero el oficial no daba ningún
crédito a las voces oídas en sueños. El oficial era una persona razonable.
El rabino se inclinó profundamente, le dio las gracias y regreso
apresuradamente a Cracovia. Cavó en el rincón abandonado de su casa y
descubrió el tesoro que puso fin a su miseria.
«Por consiguiente -comenta Heinrich Zimmer-, el verdadero tesoro, el que
pone fin a nuestras pruebas y miserias, nunca está lejos, sino que yace
sepultado en los rincones más apartados de nuestra propia casa, es decir de
nuestro propio ser. Está detrás de la estufa, el centro dador de vida y de
calor que rige nuestra existencia, el corazón de nuestro corazón, y lo único
que tenemos que hacer es saber cavar. Pero queda también el hecho de que
únicamente después de un viaje piadoso por una región lejana, por un país
extranjero, por una tierra nueva, se nos podrá revelar la significación de
esta voz interior que guía nuestra búsqueda. Y a este hecho extraño y
constante viene a añadirse otro, y es que el sentido de nuestro misterioso
viaje interior ha de sernos revelado por un extranjero, un hombre de otras
creencias o de otra raza.»

Graciela E. Prepelitchi
La felicidad es un bien que se multiplica al ser dividido.

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5.10.2006 GMT

Relato / El pescador

El pescador.

Se forma un círculo en el aire y la liviana red cae al agua.
Un instante después surgen a su mano unos plateados peces saltarines.

El círculo se forma constante e invariable y cada vez que el viejo lanza la atarraya, ésta se abre en forma majestuosa y una y otra vez cae al agua reclutando en su seno alguna presa.

Bocachicos, carpeticas, bagres, robalos, y algún cangrejo no invitado, caen en la red.

En otros lanzamientos, vienen curbinas, icotíes, armadillos y hasta algún que otro pámpanos.

“Cuidado con la serpiente”, me comenta. Y la veo venir. Su color oscuro se puede confundir con un madero que vaga con la corriente. El agua la arrastra caño arriba y ella se deja llevar, va como aletargada y enrollada y su cabeza sobresale en la superficie.

El agua sube con la marea y vienen peces en la subienda.
Que felicidad, peces a montón.

Pero no todo es alegría, cuando la corriente baja hacia la playa, nada, se lanza de nuevo la red, haciendo amagues en vano y no se logra sacar gran cosa, muchas de las veces sale vacía, se acaba la esperanza...

El hombre alto, de cara sonrosada y curtido por el sol, sonríe, dispara rayos azules de sus ojos. Tiene una gorra en la cabeza que cubre su blanco pelo que lo resguarda del sol.
Usa una franela blancay curtida y su pantalón kaki que lo arremanga hasta la rodilla, son sus vestimentas.

Allí observa con atención el ocre agua y como conociendo como, donde y cuando, se prepara para lanzar la red. Con nuevo esfuerzo y en un envión, ésta sale de sus manos, abriéndose como las alas de una mariposa en pleno vuelo,
solo un cordel quedaba atado a su mano.
La mariposa cae al agua para atrapar en su interior a los peces que eran adivinados desde la superficie.

El viejo se mueve consustanciado con el ambiente;con los manglares que bordean el caño, con el cielo límpido azul y claro, con los animales que se esconden en los agujeros, con el agua fresca y oscura llena de peces, que sube y baja dependiendo de la luna, con los atardeceres frescos llenos de brisa, con el calor insoportable del día y hasta de la noche, con lo árido del paisaje, con el hábitat, con los coloridos pájaros, con la vida misma.

Caminamos caño arriba, entre los meandros que formaba la corriente. El viejo me indica que me quede detrás de él y va observando los recodos, que se van volviendo profundos con pasmosa rapidez y que logran cubrir a una persona. De nuevo replica ”Ven al centro detrás de mí”.
El viejo escoge un punto y allí escruta el agua con sus ojos azules que se tornan en grises viendo hacia el horizonte, y allí con una sonrisa en los labios lanza de nuevo la red.

Rubén Patrizi

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1.10.2006 GMT

Por Nuestro Cerros/ Serranìa del Interior / Edilia de Borges

FILA “El LORO”- SERRANIA DEL INTERIOR Sábado 23.9.2006 Las montañas del sur esconden muchos tesoros. El espacio es extenso. Las rutas conocidas hacia ella abundan “escondiditas" y resguardadas” por los pocos campesinos que allí viven y quienes se han ido transmitiendo información de una a otra generación. También es tentador terreno para aquellas personas, como nosotros, a quienes les gusta explorar y descubrir paisajes nuevos. Bajo esta premisa, este sábado 23, apenas amaneció, mis amigos y yo desde Caracas tomamos rumbo a los estados Miranda y Aragua, buscando llegar a la Fila Maestra de la Serranía del Interior, donde todavía existe selva nublada. Nuestro interés también se centraba en recolectar especies botánicas, objetivo que logramos gracias a la gran cantidad de especies que alberga por ejemplo un viejo árbol caido, lleno de epífitas de todo tipo, algunas nunca vistas. Después de hacer “algunos toques técnicos”en la vía para visitar amigos en algunos viveros afiliados a Avepalmas y dejarles material para la ampliación de su valiosa propagación de árboles y palmas, nuestro norte nos llevó al Sector Campo Alegre, bien lejos de la carretera, por un camino que se adentra en la montaña. Encontramos un cartel señalizando la Finca Santa Bárbara, que tiene, según nos informó su actual propietaria, 500 años de establecida. Al principio se extendía por muchas hectáreas llegando sus límites hasta el Sector El Loro, fue parcelándose a medida que nuevos dueños la adquirían. La sección que queda hoy día, es medianamente grande y en ella nacen 6 manantiales de agua que independientemente llevan sus aguas al cauce del río Zuatá, uno de los afluentes de la represa de Camatagua. Interesante las diferentes especies de plantas medicinales y hortalizas, que la señora de la casa cultiva con cariño y esmero, zarzaparrilla, jengibre, cúrcuma, habichuela y cantidades de frutas, nos da una cátedra de las propiedades de la medicina natural.
De la antigua casona quedan pocos vestigios, sobre ellos se construyó la estructura actual, sin embargo persisten algunos trechos de piso en ladrillos, vigas de maderas en los techos, puertas con manillar de cobre, y una preciosa habitación donde reinan los helechos, invaden todo el espacio, hasta colgando del techo y no sólo criollos, sino también de extracción extranjera, oscurecen el espacio y resguardan viejas máquinas procesadoras de café y un vetusto tinajero.
Son muchas e interesantes las historia por contar de la Sra., pero será en otra oportunidad no tenemos tiempo para quedarnos. Proseguimos nuestra marcha bajo un techo de bambúes, ascendemos por un camino de tierra poco transitado hasta llegar a otra hacienda, ”La Barquera” es ésta la última casa que veremos, más allá todo “es monte y culebra”. Descendientes de los antiguos dueños, la cuidan. Tiempo atrás fue cobijo de caballos de carreras que se destacaron nacional e internacionalmente, otroras glorias del pasado. Traen reminiscencias las fotos en las paredes de los eventos con fechas 1956, 58…
	Hermosos jardines donde las flores de todo tipo conviven, variedad de heliconias y croton, árboles frutales de limoneros, aguacates, cambures, mangos, guanábanas, guayabas, que maravilla de cultivo de albahaca... Gentil nuestro anfitrión nos brinda bebidas frías y amena conversación.
Pasado un tiempo prudencial, uno de sus empleados nos acompaña hasta el sitio donde comenzaremos nuestra caminata. Son las 11.47 de la mañana y estamos a una altitud de 800 m.s.n.m., admirando el precioso entorno circundante, tomando fotografías, recogiendo muestras de plantas,se nos fue yendo el tiempo y para cuando llegamos a la Fila Maestra, no muy lejos del Topo Santo Domingo, estábamos a una altitud de 1.120 m.s.n.m.. Allí bajo la sombra de frondosos árboles, acompañados por una curiosa mariposa azul, almorzamos.

Luego seguimos nuestra caminata en terreno plano hasta donde comenzaba a descender, desde allí nos devolvimos y con paso mesurado, regresamos a la hacienda donde dejamos nuestro vehículo. El reloj marcaba las 2.47 p.m. - un paseo lindo de 3 horas. Con una última visión de un hermoso caballo de “coleo” cuyo dueño estaba de visita, nos despedimos. Sin prisa descendimos la ruta que comenzamos en la mañana y cargados cada uno de nosotros con frutas, plantas, flores y el recuerdo de un día precioso y compañía agradable, retornamos a nuestras casas. Nos vemos en la próxima. Edilia C. de Borges

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1.10.2006 GMT

Revista voces y susurros en papel. ejemplar 9/ Septiembre

Voces susurros

Rumor y gritos

Periódico cultural

Director- Editor: Rubén Patrizi. Octubre 2006 .AÑO 1 # 8

Correo electrónico: revistavocesysusurros@yahoo.es Telf. 0416 8293741

El amanecer en Choroní

Estado Aragua.

Blog: //revistavoces.ohlog.com/profile

El Paracaidismo, no se puede aprender por el método del ensayo y el error

Editorial

Una guerra en el oriente medio. Una guerra de siglos entre dos culturas, los Judíos y los Árabes. Mensajes de muerte en ambos bandos. La desaparición lamentable de jóvenes y niños, de inocentes o no, pero siempre una muerte inexorable. Guerra de nunca acabar, como la nuestra, que es una guerra silenciosa con bajas de más de 80.000 muertes, en aproximados siete años, baja de hombres, mujeres y niños, que son asesinados por un hampa cruel e inhumana, que es el enemigo que acecha escondido entre la caliginosa niebla de la impunidad.

La guerra entre bandas para ganar un territorio, la guerra de los delincuentes, que tiene en jaque a el gobierno y que dejan la marca de las balas, que busca a su paso con la avidez de muerte al inocente. Siendo casi siempre lo más jóvenes. Esta es una guerra nuestra y silenciosa.

Voces por Romeo D Palma

Una nevada rosa

La llaman Sakura Fubuki. (Nevada de flores del cerezo) En donde centenares de miles de pétalos que se desprenden por millares de las ramas, crean la ilusión de una nevada rosada. A veces se la lleva el viento y las riega por doquier.

La madera de este cerezo se emplea para tallas, mubles y xilografías.

El Sakura tiene un lugar privilegiado en la historia y cultura del Japón, una predilección que tiene más de 1000 años, persiste la costumbre de la hanami u observación de las flores y es una constante, ya que aparece en la prosa, la pintura, el teatro, la música. Se tiene gran admiración por este árbol y sus flores. En las montañas Yoshino, existen más de cien mil ejemplares en la que hasta donde alcanza la vista toda la ladera exhibe las flores del árbol.

En la antigüedad

Para los antiguos Mayas, el, paso del tiempo revestía enorme significado.

El calendario Tzolhkin (cuenta de los días) consistía en un ciclo de 260 días, divididos en trece grupos de veinte días cada uno, cada día con su nombre y número, este calendario era usado para la vida ceremonial y la adivinación.

El Haab un calendario solar de 365 días con 19 meses . 18 de veinte días y 1 de cinco días. Se regía la agricultura y la vida cotidiana , había combinaciones de ambas. Estos calendarios formaron la rueda calendárica. Tras siglos de investigación, el calendario Maya continua embelesando a los especialistas. Son precisos los cómputos de corrección para el año solar y extraordinaria la exactitud que describían los ciclos lunares y planetarios.

Sabes cuantas personas han entrado en contacto, o se han conocido y juntado, para que tú hayas podido nacer, todo esto en un lapso de cuatro a cinco generaciones, aproximadamente unos 100 a 150 años ???....

1.040.560... Acá con este tremendo gentío, tenemos genes de todo el mundo, los tipos, características de casi todas las razas, así que no creas en raza pura ni en mantuanismos trasnochados, todos, todos estamos quizás hasta emparentados con los esquimales, con los japoneses, con los rusos, con los pieles rojas y los pobres esclavos africanos que fueron traídos obligados a estas tierras americanas.....

Haykus..por Gloria E. Benítez Argentina

Agua Bendita

Cascada de arcoiris

En los vitrales

Bajo los tilos

Salpicados de lluvia

Nos encontramos

Cae la noche

En silencio bosteza

La flor de loto

Agüita fresca

Danzando están los peces

En la cascada

Ninfa ll por Magdon

Méceme

tus

caderas

Maréame

Necesito naufragarte

Copio y Pego Silsh Argentina

Copio y pego ilusiones

Con esta pasión renacentista

Aplasto la nariz

Sobre ese charco

Que traspasa el umbral

De la conciencia

Copio y muevo

Reflexiones de ayer

Archivo versos de organdí

Pinto de cian

Transformo el habla

Con tijeras

Pego un nuevo almanaque

Zipeo inviernos

Borro algún desengaño

Entre columnas

Reduzco abismos

Abro buhardillas en red

Por cada celda

Que iluminen la vida

Silvia Spinazzola

Siesta Distraída Mirta Urdiroz Argentina

Siesta distraída

A las horas sofocantes de sol

Un afuera muerto sin aviso

Para los amantes

Ellos

Dos apacibles enamorados

Matizados por una gacela de luz

Espiándolos por la ventana

Sólo el tic-tac del reloj

Infame

vigilia

Puente de Ilusiones

Puente de ilusiones

Zigzagueante

Intentan abrir el camino

Hacia un después

Que siempre se demora

Ensayas pulverizar el muro

Que te acobarda

Te posee y acalla

Sólo lo intentas

Poesía que en mis manos se deleita en azucenas.
Tus palabras sacuden el viento en la montaña.
Y en la cumbre donde sopla airosa
en ciclónicas ráfagas melódicas,
tus ojos se descubren como el alma poética
que llena los confines de mi pecho.
Poesía de tus ojos, el alma del poeta.
Poesía de tus labios, la rima y la prosa.
Suena a ti el deshojar de las palomas en otoño.
Sabe a ti la marea regándose en la arena.
Se escucha en ti el palpitar de los gorriones.
Se abre en ti el capullo y sus botones.
Se duerme en ti el colibrí chupando bendiciones.
Todo en ti, como el sueño del poeta:
Abro los torrentes de la vida
y te encuentras en medio enardecida;
Estimulo el elemento esencial de la materia
y eres natural belleza de su forma.
Todo en ti se escribe y se adorna,
todo en ti se bebe y se conquista.
Como un sueño volcánico
te escribes en la pluma,
te derramas en copiosas
manchas que no agotan su tintura.
Poesía de tus labios, poesía de tus besos,
el alma y sueño del poeta.
Y le escribo a tu mirada
con el sentimiento profundo que me exalta:
El verso vivo de tus ojos
en la claridad de una mirada.
Poesía tu mirada, en la flor de la alborada

Juana de Ibarbaurou Uruguay 1895

La Hora

Tómame ahora que aún es temprano

Y que llevo dalias nuevas en la mano

Tómame ahora que aún es sombría

Ésta taciturna cabellera mía

Ahora que tengo la cerne olorosa

Y los ojos limpios y la piel de rosa

Ahora que calza mi planta ligera

La sandalia viva de la primavera

Ahora que en mis labios repica la risa

Como u7na campana sacudida aprisa

Después...¿Ah, yo sé!

Que nada de eso más tarde tendré

Que entonces inútil será tu deseo

Como ofrenda puesta sobre un mausoleo

Tómame ahora que aún es temprano

Y que tengo rica de nardos la mano

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca

Y se vuelva mustia la corola fresca

Hoy, y no mañana ¡ Oh amante!. ¿No ves

Que la enredadera crecerá ciprés?

Gerardo Diego 1896

Adentro Más Adentro

Adentro más adentro

Hasta encontrar en mí todas la cosas

Secreto panteísmo mi oración es así

Tú estas en todo

Y todo en mí

Octavio Paz México 1914